Your death, near now, is of an easy sort.                                                                                                                                                  So slow a fading out brings no real pain.                                                                                                                                       Breath growing short                                                                                                                                                                                            Is just uncomfortable. You feel the drain                                                                                                                                               Of energy, but thought and sight remain:

Enhanced, in fact. When did you ever see                                                                                                                                               So much sweet beauty as when fine rain falls                                                                                                                                     On that small tree                                                                                                                                                                                              And saturates your brick back garden walls,                                                                                                                                       So many Amber Rooms and mirror halls?

Ever more lavish as the dusk descends                                                                                                                                                This glistening illuminates the air.                                                                                                                                                                It never ends.                                                                                                                                                                                         Whenever the rain comes it will be there,                                                                                                                                   Beyond my time, but now I take my share.

My daughter’s choice, the maple tree is new.                                                                                                                               Come autumn and its leaves will turn to flame.                                                                                                                          What I must do                                                                                                                                                                                                        Is live to see that. That will end the game                                                                                                                                            For me, though life continues all the same

Filling the double doors to bathe my eyes,                                                                                                                                              A final flood of colors will live on                                                                                                                                                                As my mind dies,                                                                                                                                                                                         Burned by my vision of a world that shone                                                                                                                                           So brightly at the last, and then was gone.

Source: The New Yorker, September 15, 2014

Story behind the author and poem: Clive James, Terminally Ill, Has Written an Exquisitely Resigned Farewell Poem. Slate Magazine